O.

Ahí abajo, en el patio, alguien ha dejado una silla blanca. La oscuridad no permite distinguir si está ocupada. Agarro una de las barras del balcón y me acerco a ellas. Un tragaluz en el suelo del patio emite una luz débil. No es suficiente. Pienso en la tubería otra vez. En el retumbar de su caudal ennegrecido.

Las noches que ha acabado por entrar y se ha colado bajo la almohada mientras dormía. Levantando mi barbilla, ocultándose entre las plumas, entre el olvido. Colocándome la mano entre las suyas. O., omnipresente.

Apretaba mis pestañas y las manchaba del residuo. La mácula en la mañana, ostensible, O.

Me doy la vuelta, veo mis cosas a través del cristal. Parece que O. no está en ellas. Parece… que todo me pertenece, la lámpara encendida, los papeles con mi letra, los restos de la cena. Parece que alguien habita.

Quizá O. está subiendo… ya no pienso en la tubería. Me parece que arriba del respaldo se alumbra el borde de una cabellera. No la pienso, la oigo. Mis pupilas retroceden obstinadas, repentina visibilidad en lo oscuro. No hay nadie. Ostenta su blanco la silla del patio, desborda presencia.

Me obstina el tintineo grave, otra vez. Observo desde fuera el reloj. Obvio que está ahí cuando me vuelvo. Pero es tarde y me doy al reposo. Me sumerjo en la cama, apago la luz. Quedo a la espera. Dormiré. No opongo resistencia, sé que ha subido con su tubería, que la está tallando. Sierra mis pupilas. Olor a moho. Oh sí, O. me ofrece su chorro turbulento de pantanos, este fluido que brota imparable, odios en la oreja.

O.

Eres mi órbita.

Acerca de I.


2 responses to “O.

  • Cesc Fortuny i Fabré

    “Agarro una de las barras del balcón y me acerco a ellas.”
    Vostè té un do, i jo sóc un dels lladres que se’n beneficia.

  • cadmo

    Este texto es buenísimo. Me encanta.

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